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Miguel Ángel Ramírez Silva

n el jardín de la basura metálica, la rosa es el desastre,
óleo de una soledad de jaula sin ave
Etan larga, tan corta como la sensación que ronda la muerte;
un piano de animal que siempre cuelga de la esquina,
la amargura tendida humedece la sangre;
la noche es el fantasma que se columpia en el tendedero,
una pena que se materializa en luces tristes amarillas
con su destello de silencio de saxofón doliente en el cerebro,
ese crepúsculo sangrado de cigarros ardientes
que fuma con el rostro de la sombra cadavérica
y se agota la voluntad como el globo que sostiene la paz,
como los postes enfermos deshacen luz del cuerpo de la neblina;
el absurdo del aire, místico y negro, abre mis ojos a la materia viva
donde caen en pedazos las niñas pintarrajeadas de la justicia;
por las calles de costados extraños, de costillas salidas, de des-
membrados
se acuesta la noche y empieza a parir astros funerarios;
el descuido de un borracho abrió la puerta del escalofrío,
ese altar frío de los desaparecidos que esperan la memoria del
diablo,
¡Oh pútrido blues, el Cristo de cada quien siempre estuvo jodido!

Miguel es estudiante de Arte y Patrimonio Cultural en la UACM. Escribe prosa. La prosa de lo cotidiano
con un ritmo de blues clásico. O por lo menos así lo siente, no importa, dice él. Se inclina por la libertad
y el anarquismo sensato.

PALABRIJES 23 24 • ENERO DICIEMBRE 2020 23