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Héctor J. Hernández

La sabiduría y la vejez van siempre de la
mano, en esta ocasión son un pretexto
para fragmentar el tiempo.

Mi abuelo quedó ciego cuando un nido de avispas
abordó sus ojos.
Tiresias estaba sentado en su piedra, frente a la
casa de palos. Le dijo a Braulia, su mujer, que iba a
llover. En ese momento, comenzaron a caer las gotas.
Demócrito pisó descalzo la arena del río. Recogió
su bastón hecho pedazos.
Homero escribió su historia en el aire.
Galileo soñaba mundos que había visto: el ganado
que corría en grupo hacia el arroyo, el mango que
plantó cuando todavía era niño, el rostro de su padre
al caer muerto.
A veces, el aliento de mi abuelo se confundía con el
cielo nublado.

Héctor es un apasionado del cine y la literatura, dice que escribe, estudia Literatura
en la UV y es psicólogo. Pero sólo dice, no le crean mucho, al n y al cabo, es profe-
sional de la mentira.

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