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tropezar cien veces más,
                                                           tirarme en el suelo y ver mis rodillas sangrar.
                                                         Quiero que los juegos sean mixtos en todo aspecto.
                                                                  Que no exista un solo equipo,
                                             que todes lleguen a la cancha y jueguen con todes sin importar la raza, sexo, color
                                                                      preferido, religión,
                                            manifiesto político o filosófico, escuela, institución, perro o gato, libro o televisión,
                                                                         comunismo,
                                                             indigenismo, anarquismo o código postal.
                                                      Me cagan las canchas llenas de plástico que jura ser verde,
                                                  yo quiero ver flores, arañas y pasto que se sabe tan verde como café.
                                                           Quiero nadar en Lagos acompañade de peces,
                                        quiero correr descalze y descubrir cuantes chiques, chicas y chicos disfrutan realmente de ser
                                                                            mis
                                                                        compañeres.
                                                        Yo no quiero un juego entrenadore, yo quiero juegos.
                                                            Juguemos con balones, cuerdas y listones.
                                                                Quememos la red que nos separa,
                                                               la portería que invita a la conquista,
                                                              la canasta que invita a la penetración.
                                         Quememos todas y cada una de esas redes malditas que por tener hoyos en medio te hacen
                                                                         creer que no
                                                                         son muros.
                                                                  Que nada ni nadie nos divida.
                                             Manda al carajo la palabra uniforme y empodera la deformidad de tu vestuario.
                                                               Borda gorriones o vístete de changa.
                                                                Anda desnude incluso si quieres.
                                                    Observa los cuerpos y a cada medio tiempo fúmate un cigarro.
                                                         Váyase a la mierda entrenadore, nadie lo necesita.
                                             Váyase a la mierda árbitre ortodoxe, las tarjetas ya no serán rojas sino de colores.
                                             Váyase a la mierda la porra aquella que por un par de billetes te cortará las orejas.
                                         Váyanse a la mierda los medios de comunicación, canon preestablecido que decide que las
                                                                          mujeres
                                         jugando necesitan de dos canales, un cheque y un lindo vestido para que la gente las logre
                                                                          ver, pero
                                               que exalta y sobrecarga la hora nacional de jugadores mediocres y machistas.
                                                                     Váyanse a la mierda.
                                                                     Váyanse a la mierda.
                                                         GOYA GOYA, A LA MIERDA CON TU PUTO GOYA.
                                                     Aquel que esté libre de pecado que se lance al siguiente paro.
                                                  A nadie le importa lo sano que eres si tu actitud denota putrefacción.
                                                            Váyanse a la mierda treinta minutos al día.
                                           Váyanse a la mierda tú y tus esteroides, suplementos alimenticios, proteínas y demás
                                                                        mierda que te
                                                                   podrá acobijar y alimentar.
                                                      Váyanse a la mierda pronto pero no pretendan vernos ahí


                                        Karla, estudiante de literatura intercultural en la nueva UNAM online. Le gusta dejar manchas de menstruación en camas ajenas, leer el tercer capítulo de
                                        “Calibán y la bruja” y ver videos de comida en Facebook.




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          PA PALABRIJES 25 • ENERO-JUNIO 2021 1                                                                 27
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